Даме, пишущей красивые, выверенные,
правильные, но такие холодные стихи
(не названной по этическим соображениям).
* * *
Madame!
Простите Бога ради
Мои слова - комок грехов!
Я в эту ночь листал тетради
Сонетов Ваших и стихов.
И что?! От ваших виршей рьяных
Под утро, скопом, налегке
Сбежали даже тараканы,
Что шарились в моей башке.
И я, ничтожный Радибога,
Свои традиции крушу:
Пишу сутра высоким слогом,
Под Сашу Пушкина кошу!
Замысловатые фигуры
Вплетаю в свой простой куплет…
Madame! Верните мне натуру!
Я Пересмешник, не поэт!
Ташкент, 13.02.2013