Тяжёлое бледно-усталое зимнее солнце
насаживал сумрачный вечер бесстрастно на острые ветки.
Друг друга пытаясь настигнуть в бессмысленной гонке,
снежинки как мошки кружились в убогой фонарной подсветке.
Взирая с презреньем на город, вспотевшие мутные окна
роняли капризно обильные ложные слёзы.
И их заморозив в узоры, как будто из тысяч мозаик
создал свой портрет даровитый художник Морозов.
Лихой господин Снегопад свои белые шубы повсюду
раздаривал ёлочкам, но шельмовал откровенно…
одним пошикарней… другим поскромнее. Он был так пристрастен,
что шубы закончились быстро, почти что мгновенно.
Днём было все бЕло, слепило глаза белизною,
как будто остались в палитре художника только белила…
А вечер был мрачным и синим каким-то, а мне "фиолетово" всё это было…