Поэты на полках теснятся,
В томах, не стареющих книг.
В архивах бы им не остаться,
Где горбится дряхлый старик.
Там пыль одиночества вечна,
Оставит печаль на листах.
А время всегда быстротечно.
Ах, если бы было всё так…
Желанье взглянуть в век грядущий,
Не каждому в жизни дано.
И в этой неведомой гуще,
Луч света искать суждено.
Пылятся поэты на полках,
Творцы не стареющих строк.
Читаем мы их втихомолку,
Живительной мысли глоток.