отмазаться? стирая до крови
ту боль святую в пяточную шпору...
войди, игла, подкожно да живи -
жить мудрецу теперь на строчках впору...
и карамель бывает нам горька,
как опыт жизни - прошлого забвенье,
танцуешь, ЖИЗНЬ? танцуй, моя строка,
в строке такая жизнь лишь на мгновенье...
как слепок нашего больного Я,
больного от любви, от жизни в меру,
и не всегда нам дарит приз весна,
и лето не всегда бывает серой...
а осень яркой хохломой придаст
на чёрном блюде живость и отраду,
зима берёзкой голой нам создаст
уют пейзажный - на картине радость...
но вот никак я не пойму тебя -
что хочешь сам в картине нашей, мальчик,
любить, жалеть, мечтать, страдать и ждать,
или убить священное, что прячет пальчик.