Вокруг одни стихи,
И так уже приучен
К заразе: как стрихнин,
Проглотишь, вот и пучит.
А в жизни всё не так,
Но поиски напрасны.
Внутри живет чудак,
Ему-то всё и ясно.
Где Буратин верстак?
Где лирика шабашки?
То недоПастернак,
То недопереПушкин…
И заготовок тьма -
Кудрявых слов и лысых.
Спеши ко мне, братва,
Пока весь мозг не высох!
11.02.13.