Стояли сосны. Падал снег
Из недр разорванной подушки.
Онегин поднял пистолет
И взял Грушницкого на мушку.
Зал замер. Секундант чихнул –
Раздался выстрел… Промах! Промах.
Пурга. Не очень-то в пургу…
Винтовку бы! Вторым патроном
Он взял бы выше и правей
И сердце дамы в первой ложе
Остановилось бы навек,
А так – конфуз; и чьи-то рожы
Покоя не дают глазам.
Её лицо – белее мела…
Грушницкий как всегда упал,
Пускай его и не задело.