Похмельный бред, больная голова,
Трясутся руки и вопросов куча:
Зачем и почему, а главное – когда
Наступит завтра? А точно будет лучше?
Глаза слезятся, в них туман,
Желудок вывернут наружу.
И вроде легче, нет – обман.
Душа горланит, в сердце стужа.
Штаны опять протёр до дыр.
Здорово, черти! Кыш от сюда!
Я заползаю вновь в сортир,
Им не достать меня оттуда.
Сто раз кричал: Хорош, браток!
Пора завязывать, и точка!
И каждый раз один глоток.
А где стакан, то там и бочка.
Нет, господа, я не алкаш,
Со стороны судить вам легче.
Я пил любовь с глубоких чаш,
Теперь отравлен ей навечно.
И снова бред, и вновь туман,
И вроде бы, как будто полегчало.
Я точно знаю – всё обман,
И это только лишь начало.