Там, где окраины край, там, где Солнце родится,
Там, где живёт потихоньку ничьё старичьё,
Где по-есенински свет несказанный струится,
Там, не жалея, теряю я сердце своё.
Маленький город – здесь узкие улочки гнутся,
Тесным кольцом окружая старинный посад,
Ивы из рек тишину его пьют, не напьются,
А петухи на заре из тумана кричат.
Не докричаться уже до ушедшего века,
Не долететь, не дойти до околицы той,
Где начинается рай, где черемухи ветки
Ветер целует, а птицы зовут за собой.
Там, где от неба до неба качели взлетают,
Лето бездонное!
В белых ромашках светясь,..
Мама – такая… такая еще молодая…
Папа с ней рядом… А скоро там буду и я…
Просится к маме на руки пушистая кошка,
А за окошком так звонко, что хочется петь… -
Это на улице чья-то играет гармошка…
«Где эта улица?..» Вот бы по ней просвистеть...
Не долететь… Только в снах, может быть, или в сказке
Нас до утра на окраину ту унесёт,
Где акварелей апрельских нежнейшие краски,
Где снегири-январи дарят всем Новый год!..
Маленький город всё меньше.
Всё глубже, всё тише
Голос его поседевших за жизнь тополей.
Только лишь слышится где-то всё выше и выше,
Вдаль улетающий, тающий клин журавлей.