Люди творили и умирали.
Со смертью многих нас - признавали.
Мы - некроманты, а с тем - поэты.
Из мертвых строчек слепляем ЭТО:
Живые мысли, живые фразы.
Там гниль метафор, а сверху - стразы.
Теперь как зомби, стихи - живые.
Их плоть - лингвистика. Игра слов - жилы.
И мертвецы те, что нас читают,
С улыбкой смерти на нас взирают.
И Блок с петлёю, Маяковский с пулей,
Пусть вместе смотрят, как их надули.
Плачет Ахматова, она не в моде,
Другие дамы всходят на подиум.
С ухмылкой Пушкин в раю ест сласти,
Мы пишем новые поэмы страсти.
Слезу у Кафки стирает ворон,
Под европейский посмертный гонор.
А мы скрепляем из крови падших
Стихи младые, о нас, уставших.
О некромантах, пока живых.
О нас, поэтах, чуть молодых.
И плачет Гретхен в обнимку с Гёте,
Ведь их немецкий уж не в почете.
Плач Одиссея, Плач о Гомере.
Мое факсимиле на некросфере.