1.
Даже если меня отвести на развалины храма,
Византийского старого храма в кавказской глуши,
Иль в Стамбул привезти, поселить в центре города самом,
Выдать мне карандаш и сказать: «Ну давай же, пиши!» -
Всё равно не смогу. Так и буду сидеть бестолково,
Карандаш свой нещадно сжимая до боли в руке.
Что тут скажешь, и как тут найдешь подходящее слово?
Тут бессильны любые слова на любом языке.
Хоть отчаянный крик против воли наружу и рвется,
Он застрянет в груди, не облечь его плотью стихов.
Чтоб трагедию давнюю выразить, средств не найдется.
Описать и оплакать – ни слёз недостанет, ни слов!
2.
Можно счастья не знать
И в бедности жить до конца,
Можно гроши получать,
Работая в поте лица,
Можно ругать власть,
Нечуткую к нуждам людей,
Можно в уныние впасть
От жизни несчастной своей,
Но только б не довелось
Дожить до таких дней,
Чтобы увидеть пришлось
Гибель страны своей.
Господи, не приведи!
Крик миллионов сердец
Рвется из каждой груди.
Ведь это же всё, конец!
Не хочется верить, нет!
Ведь были же сила и мощь,
Ведь жили же тысячу лет,
Неужто нельзя помочь?
Ведь это ж родная страна!
Ведь топчет святыни враг!
Какая на ней вина?
За что же карать так?
Ведь должен же быть Бог!
Ведь строили храмы ему!
Ну что же он не помог?
Ну как же так, почему?
Так значит, напрасны труды,
Вера, мечты и любовь,
Всё то, чем были горды,
За что проливали кровь –
Всё зря! Торжествуют враги,
От них не спасет никто.
О Господи, помоги!
За что всё это, за что?!
Уж лучше б погас взор,
Чем видеть столицу в огне
И то, как в Софийский собор
Заедет султан на коне,
И как сам царь вступит в бой
С толпой янычар у ворот,
Как в схватке неравной той
Он гибель свою найдет.
Не видеть, не слышать, не знать!
Ведь мало им просто убить –
Так будут же жребий кидать,
Кто голову станет рубить!
И будет не жаль ничего
Лишь только за то отдать,
Чтоб кол с головой его
Средь площади не увидать!
Хоть кто бы мечом проткнул,
Чтоб кровь застелила взгляд,
Лишь только б не видеть Стамбул
На месте, где был Царьград!
Ну где справедливость, где?!
Попробуй ее найди!
В такой оказаться беде –
О Господи, не приведи!!!
3.
Так творится история. Так погибают народы,
Невзирая на слёзы и боль непокорных сердец.
То железная поступь бесстрастных законов природы –
Что имеет начало, когда-то имеет конец.
А потом остаются в учебниках строки скупые
О пятнадцатом веке, султане Мехмеде Втором,
Рукописные книги в архивах, иконы святые –
Экспонаты музеев под пыльным витринным стеклом.
В лики этих икон столько вложено скорби и боли,
Что невольно подумаешь: мастер, что их создавал,
Тот безвестный художник – он что-то предчувствовал, что ли?
Он заранее, что ли, судьбу своей родины знал?
Остаются иконы церквей, и еще остается
В человеческих душах саднящий болезненный след.
Стоит вспомнить то время – и сердце опять содрогнется
От холодного ужаса, сколько б ни минуло лет…
7-9.02.2013