Наверно чаще прозой, чем в стихах,
Взрослеем, и другие греют пальцы,
Но навсегда останусь в детских снах
Той босоногой в одиноком вальсе.
Не разделить, не бросить, чтоб понять,
А на бумаге почерком привычным,
Наверное, не стоило терять
Свои мечты о сокровенном личном.
Все чаще на холсте под старый хит
Взрослеем, разделив на до и после,
И кто-то на твоей постели спит,
Не рядом, просто так, всего лишь возле.
Взрослеем и себе наперекор
Мы выбираем, зачеркнув усталость.
И для чего прощальный разговор?
Ведь нам так мало быть собой осталось…
И с этой той другой в одном лице
Меняем маски и в стихах несмело,
Ведь через строчку о родном глупце
Опять напишем дерзко неумело.
И все же чаще прозой, чем в стихах,
Согреты пальцы холодом ладони.
И навсегда остались в детских снах,
Мои мечты их там никто не тронет...