Не жалуюсь, что ветреная муза,
Ведь в наши непростые времена
Она не постоянная обуза,
А, как бы, приходящая жена.
Не требуя заботы и вниманья,
Не клянча на помаду и духи,
Она приходит в гости по желанью…
Ну, а потом рождаются стихи.
И хоть они не без родимых пятен,
Но с виду не похожи на калек,
И сам процесс созданья их приятен…
Я не монах – обычный человек.
Мне нравится, когда из разных мыслей,
Которые рождает голова,
Она легко плетёт косички смысла
И облачает в нужные слова.
Мне нравятся её прикосновенья
И магия её умелых рук,
Которая, пусть даже на мгновенья,
Но всё же гасит тлеющий недуг,
И мимоходом, как-то, между прочим,
В тоску и боль иронии подлив,
Весь лишний жар выплёскивает в строчки,
Умело отделяя негатив.
Так и живём. Приходит пообщаться –
Наутро клюнет в щёчку – и в полёт…
Но если есть на этом свете счастье,
Оно, клянусь, похоже на неё.