Стою в музее возле полотна,
в мозгу его история картинками,
вдруг, сбоку голос человека-невидимки:
"Ты помнишь всё. Ты тоже там была."
Кто это? Или говорю сама с собой?..
Меня переполняет трепет с болью...
Вся, как смычок, натёртый канифолью
в предчувствии слиянья со струной!
И я уже не зритель, я - творец,
и в то же время - персонаж, модель,
смешение энергий и идей,
загадками наполненный ларец...
"Моя рука устала держать кисть,
и подмастерье спит давно в углу на тряпках...
Заказчик сроками долбит меня по пяткам...
Я ж - умер в замысле! Мне не вернуться в жизнь!
Кто заставлял меня внедряться в суть?
Кто научил, как препарировать придуманные страсти?
Кто Отнял силы, время, деньги, счастье?
Кто этот адов начертал мне путь?
Закончить поскорей! Забрать семью к теплу и свету!
Но у художника в мирУ свободы нету...
И в кашле - горлом кровь всё чаще по ночам.
Я отдал всё внутри меня живущим палачам!!!
Успеть бы подписать...Поцеловать жену и дочь..."
.........................
"Мадам, Вам плохо? Я могу помочь?"