Судьбою моей стали горы и кручи,
Но я не желал себе жребия лучше:
Ведь в тесной палатке на коврике старом
Со мной примостилась подруга-гитара.
Морозом и ветром ее обжигало,
Сушило костром и дождем поливало.
Пусть голос ее отдает хрипотцой,
И сетка морщинок легла на лицо.
Сказал мне мой друг: «Ты оставь мне гитару-
Я ей изготовлю особую тару:
Морщинки и трещинки лаком покрою,
От ветра и сырости пледом укрою.
Не буду таскать я ее по вершинам,
А буду возить ее в белой машине.
И ты иногда поиграешь на ней
Для старых своих закадычных друзей».
Я с ним согласился, а что, в самом деле -
И лаком покроет и даже заклеит,
Чехол ей сошьет и проложит фланелью,
И больше ее не застудят метели.
И вот без нее я теперь сирота.
Гитара в чехле, но гитара не та:
Исчезли морщинки, ушла хрипотца,
Но милого нет выраженья лица.
«Верни мне гитару», - просил я у друга.
А он мне ответил: «Она мне подруга,
Мы с ней вечерами сидим у камина».
И мне улыбнулась гитара невинно.
Я в горы пошел без нее и без друга,
Где песню мне пела озябшая вьюга,
Костер мне трещал об уюте каминном,
И песня звучала с напевом старинным:
Для любви не названа цена -
лишь только жизнь одна
жизнь одна, жизнь одна…