Настоящая любовь
Ту - на яхте лобызали.
Ту - ласкали на вокзале.
Эту - в президент-отеле
На ковре и на постели
Нудно тискал визави.
Ну, а я скажу: - Едва ли
Те блаженство ощущали.
Коль всё не на сеновале -
Значит, всё не по-любви.
Про звёзды
А мы: - Ах, дивная звезда!
А мы: - Ах, как сияет ясно!
А та звезда давно погасла.
И только свет летит сюда.
И ещё про поэзию
Есть мнение продвинутой верхушки,
Что Бог пред рифмой устоять не смог.
И коль он пишет - то почти, как Пушкин,
Поскольку Пушкин сочинял, как Бог.
О грустном
Темно.
Не видно ни пути, ни цели.
Есть Бог в душе.
А прочим веры нет.
А нам всё врут: мол мы в конце туннеля,
Мол, впереди уже забрезжил свет.
Но света нет. И нет просвета даже.
А, значит, нам ещё не вышел срок
Всё пить и пить из той бездонной чаши
Тот горький хмель, что ниспослал нам Бог.
* * *
Бесы главного спросили:
Кто, мол, властвует, в России?
Кто цари?
Кто судии?
Главный буркнул им: - Свои!
* * *
В какой бы ни засел ты нише,
Какой бы ни излил ты бред -
Поэт - не тот, который пишет.
Кого читают, тот Поэт.
И опять про alter ego
Я долго шёл совместно сам с собой.
Но alter ego, он такой зануда...
Послав его по штатному маршруту,
Я дальше двигал собственной тропой.
И так я шёл, пока при свете дня,
Под Курском где-то, на колхозном рынке,
Его не встретил с крашеной блондинкой.
Он сделал вид, что не узнал меня.
Исповедь графомана
Сей день настал.
Я свой запал истратил.
Пришла пора слегка умерить прыть.
И каюсь я: прости меня, читатель,
Коль я стихом корявым так некстати
Сумел твой вкус изящный оскорбить.
Увы. Я на шедевры не способен,
Будь я хоть трезв,
Хоть многократно пьян.
Прости меня.
Я плут с приставкой «обер»,
Твой вечный крест –
Российский графоман.
* * *
Мне не даётся политес,
Когда смотрю на поэтесс.
И думаю с ухмылкой хмурой,
Пытаясь вникнуть в их фигню:
- Зачем тебе с такой фигурой
Читать стихи?
Читай меню.
Когда нет темы
Нет темы для стиха?
Нет места малодушью!
Не напрягай ума,
Когда душа пуста.
Подальше от греха
С рифмованною чушью.
Коль тем вообще нема -
Есть тема для тоста.
А тост мой прост.
И тем
Тостом затмю я время.
(Примите грамм по сто,
Чтоб не сойти с ума):
- Друзья! Не надо тем.
Блаженствуйте в бестемьи.
А тема, если что,
Разыщет вас сама.
Любовь под гороскопом
Я внутренне был беспокоен.
Утратил харизму и сон.
Мне нравилась женщина-Овен,
Хоть сам я простой Скорпион.
Что делать мне с этим заскоком,
Не знал я, покуда с крыльца
Её не узрел с Козерогом.
И стало мне ясно: Овца!
Меж нами…
А мы с тобой не видимся годами.
Но, может, ничего?
А, может, пусть?..
Лишь пустота страшна,
А так меж нами
Большая человеческая грусть.
Ну пусть не грусть,
Пусть мелкая досада,
Забвенье, равнодушие, тщета.
Пусть неприязнь,
Но всё ж отметить надо:
Хоть что-то есть.
Ну, всё ж не пустота.
О душе
А что ж цветёт в душе моей?
Я заглянул туда со страхом.
А там цветёт один репей.
Но как цветёт!
С каким размахом!
И этим он мне интересен,
Поскольку знаю наперёд:
Во многих душах только плесень,
А плесень, братцы, не цветёт.
О времени
Лупит всех лихое время.
Кого в попу,
Кого в темя.
Лупит время неспроста:
Ищет слабые места.
И плюя на стиль и кредо,
Время треснет так и сяк:
Если в попу - непоседа.
Если в темя- то дурак.
И не заведёшь с ним прений,
Не затеешь с ним суда,
И не ляпнешь: - Слышь-ка, время,
Не пошло бы ты куда...
О природе
Зима...
И воздух чист и светел,
Я полон новых, свежих сил.
Машина на боку в кювете.
Сменить резину позабыл.
В райбольнице
В переполненной палате
Не кляну свою судьбу,
Да лежу в бинтах и вате,
Но на койке,
Не в гробу.
О жёнах
Долго тёща дочь шукала
И во ржи, и в конопле...
Зять ей буркнул с сеновала:
- Улетела на метле.
И снова о творчестве
Я долго мучал шаткий стул
И нервно теребил рубаху.
Мысль не ложилась на бумагу.
Она вообще ушла в загул.
Вдруг будто кто меня боднул...
Синяк на лбу, опухший глаз,
Но, чудо! Строк пошёл избыток,
От чувств, от сердца, от души.
А рядом вновь стоит Пегас,
И вновь грозит своим копытом:
Мол, праздник кончился. Пиши!