Он взял меня... рукой погладил,
задумчиво перелистал,
со лба откидывая пряди...
Звонил...
похоже - на вокзал.
Потом собрал неспешно вещи,
в окно смотрел, пока пил чай,
сказал: "Ты - лучшая из женщин"
вполголоса...
В глазах - печаль,
и пальцы пляшут нервной дрожью
на чашке с именем Её...
Лежу я рядом, а промокший
февраль по улице бредёт.
Мне стало зябко, неуютно.
Он вздрогнул тоже... свет включил,
и в ту же самую минуту...
нет! не писал стихи -
строчил!
Как больно!
Словно иглы колют
слова простые - "был", "была"...
Анастезии!
Алкоголя!
Лишь гладь журнального стола
ту силу чувств со мной познала:
все строки – в трещинах событий,
и нить сердечного накала
вот – вот порвётся!..
***
Я закрыта...
но мысль пульсирует плакатом:
"А у тетради сердце есть?"
И очень хочется заплакать...
...Он к Ней уехал.
Ровно в шесть...
начало http://www.stihi.ru/2013/02/07/4023
продолжение http://www.stihi.ru/2013/04/06/5755