Мне много чаще стало сниться море...
Не яхты у причалов в бликах света.
Мне снится шторм, и я во сне с ним спорю,
Пытаясь прочь убраться незаметно
Туда, где штиль и берег вдоль прибоя,
Туда, где можно слышать запах сосен,
Но всякий раз, по окончании боя,
Приходит смерть, холодная, как осень.
Она приходит на больших глубинах,
Куда, водоворотом занесенный,
На дне распятый, жив наполовину,
Ее я жду и вдруг рождаюсь сонно...
Я так скучаю по иным рассветам!
По неба светло-синего простору!
По яхтам у причалов в бликах света!
Но слишком часто шторм мне снится в море...