В ночи клонилось небо низко
к земле кудлатой бородой.
В просветах редких месяц тискал
звезду шальную за трубой.
Дым уходил сердито, быстро,
валился комом со стрехи,
ронял неистовые искры
с горчащим запахом ольхи.
Все ближе к дому жалась липа,
к окну, с которого на снег
платочком желтым мягко выпал
настольной лампы робкий свет.
Металась тень на занавесках
томясь предчувствием беды.
А на стекле в морозных фресках
надежды таяли следы...