А я бы - писал тебе письма так,
Что тебе бы это совсем надоело!
Мне же не сложно, такой пустяк,
А как приятно... Так в чем же дело?
Дело во мне. Внутренний страх.
Страх потерять, не успеть и забыть.
И обратить то, что было - в прах
И то, чего не было - не совершить.
Как же порою больно бывает,
Трещины в сердце паять и клеить,
Тот, кто любил - иногда забывает,
Тот, кто молил - перестанет верить.
А я до сих пор вечерами мечтаю,
Ночами не сплю, поутру - умираю.
Днем, словно изгнанный бес,
Вспоминать отправляюсь в лес.
По сверкающим осколкам,
Занесенным снегом,
Вдоль тропинки диким волком,
Отвлекаюсь бегом...
Убегаю от людей,
От тебя, от боли.
Только в сердце едкий клей,
Спаянная воля.
Столько раз вернуть пытался,
Столько раз терпел провал.
По утрам я улыбался,
Вечерами - письма рвал.