Прочерк сердца ничем не заполнен,
Не готовилось сердце к весне,
Но откуда плывут эти волны,
Растопившие мартовский снег?..
Строки веток еще не взорвались
В синеву музыкальной листвой,
Только бомбочки-почки сбежались:
Ими выстрелит лето и зной.
Еще ум не являл себя миру,
Только грустные выкрики глаз.
Но откуда же емкая лира
Бездной мира на них пролилась?..