Кто бы ни был ты в реале – эфиоп преклонных лет,
Мачо с мышцами из стали или бородатый дед,
Натуральное блондинко, вожделенное на вид,
Иль, с горящею ширинкой, из запаса замполит,
Или песен сочинитель в битом молью сертуке,
Или онанист-любитель с мозолЯми на руке,
Или бабушка, в инете проводящая досуг,
Коей любящие дети подарили ноутбук…
Будь ты праведный папаша, будь ты любящая мать –
Всё равно проблема ваша – ближним в пазуху насрать.
Без лимита, сколько сможешь, но не оставлять следа,
Чтобы (упаси нас, Боже!) не набили по мордАм.
Вот и думай-ка, голубчик, коль талантлив и умён,
Кто наклал такую кучу, не назвав своих имён…
Не моральное уродство, просто, нынче мир жесток…
Ну, а если производство да поставить на поток –
И поднять клонорожденье , ну, хотя б, до десяти –
То любое испражненье можно в гору вознести.
Образ жизни… ну, а в общем, клон, он тёплый и живой,
Просто, срать намного проще, чем работать головой,
Просто, люди в мире этом редко любят подлецов…
Не дай бог, узнают дети об игрушках их отцов.