Любовь имеет цвет. И звук. И вкус. И запах.
Для каждого - свои. По мне – весенний блюз,
Скользящий вглубь небес с коричным ароматом,
И с крошкой на губах.
Чуть горьковатой.
Пусть.
А разум чтит канон. Так испокон. Так надо.
Обычаи веков – не нами. Но для нас.
И правды не сыскать под их тяжёлым взглядом –
Разлом душевных плит.
Блюз смолк. Сыграем?
Джаз?
В игре той запятыми, тире и многоточьем
Разрежены слова и этим порван текст.
И трудно. Так в глаза - чтоб в них промежду прочем
Найти души покой.
И к чувствам -
интерес.
Заменим цвет любви? И вкус? И, даже, запах?