"Ну, что ты смотришь на меня, как на шакала,
А ты скажи, видала ль автомат?" -
Эти слова когда-то я слыхала,
Их под гитару пел один солдат.
Он посвящал смазливенькой девченке,
Что разлюбила, пока был в плену.
А я тихонько слушала в сторонке,
К вагонному окошечку прильнув.
...Года прошли..., как птицы пролетели,
Я вспоминала тех парней не раз.
Как они, боль в душе тая, сидели,
Кто - без руки, кто - без ноги, без глаз.
Я вспоминала милого парнишку,
Его глаза, в которых застыл лен.
Если бы можно - приоткрыть бы книжку
И в ней прочесть - как нынче живет он.
Афганистан... Афганистан... Ах, сколько боли!
И на душе сочится кровью шрам.
А сколько их и до сих пор в неволе
Тех, не приплывших к родным берегам!
А матери седые... кто не дожил...
Не перенес в душе смертельный шал!
В который раз спрошу одно и тоже -
Кто детей наших в ту войну послал?!
...А над крестами мирно солнце светит,
Застыла боль в глазах, от слез ослепших.
Но пред каким судом и кто ответит
За жизни тысяч, в том котле сгоревших?!