Родился стих, и замер на листе,
Он затаился до поры , до времени,
Быть может времена ещё не те,
Чтобы взойти уроненному семени.
Кому-то он не нравится совсем,
Взахлеб,восторгом загорится кто-то,
Поэт,как на нейтральной полосе,
Всегда он в ожидании чего то.
То критики в атаке на него,
Порою беззастенчиво кусают,
В поэзии не смысля ничего,
Чернят его и жить ему мешают.
Но чаще сам, в сомнениях увяз,
И то не так, и рифма тут другая,
Такое верно было и у Вас,
Конечно было, это твердо знаю.