Сыростью веет с полей,
Бродский раскрыт на столе…
Автор учтивый,
Мне не до чтива
В пасмурный день в феврале…
Прошлое в зыбком песке…
Женщина, где ты и с кем?
Если вас бросят,
Верьте, Иосиф,
Это, как пуля в виске…
Вечер сгорел у окна,
Тьма подбирается к нам…
Где-то, сбив ноги,
Спутав дороги,
Бродит хмельная весна…