***

И что же спрашивать с меня,
Когда вся жизнь моя-
Всего лишь только черновик
Для книги бытия.

В нём даже темы общей нет.
Разрознены листки.
Никак не вяжутся в сюжет
Отдельные куски.

Лишь одиночество моё
Да,может быть,тоска
Связуют накрепко листки
Того черновика.

И я полуночной порой
Сижу над ним опять,
Хоть знаю:набело его
Мне не переписать.