Писал стихи - отрыгивал упреки,
Резвился музыкой - не нравились аккорды.
Да мне вообще противны мои строки,
Тем более, отвратны чьи-то морды.
Я что пишу - любовь, страна, родные,
Мой Бог, которого не знаю.
Страна, в которой люди вечно злые
И в боли вместе с злостью умирают.
Писал про жизнь - "не стоит" и "не надо",
Писал про Веру - тяжело и чуждо.
Писал, блять, о волшебных "нежных взглядах",
Хоть было все неважно и не нужно.
Писал стихи - зачем, никто не знает,
Себя отравой этой долго мучил.
Ну, что ж, порой похожее бывает,
Хотя по жизни все страданья круче.