В феврале чернила фиолетовы,
Женщины смурны и виолетовы,
Пролетают мимо, словно фурии,
На своих ниссанах цвета фуксии,
На своих тойотах пепла феникса.
Между нами: вряд ли что изменится,
Удержусь ли, пропаду ли втуне я…
Ты зовешь меня «моя петуния»,
Позабыв, что я давно гортензия,
Что февраль мне – больше, чем поэзия,
А зима созвучна опозданию.
Не молчи, что провалил задание.
Не нашел – и ладно, значит, не было.
Попрошу чего-нибудь нелепого:
Маракасы… ангела-подельника…
Два часа из жизни понедельника…
Снежный морок, сумрака сумятицу
И чернильницу… а лучше каракатицу.