(Посвящение бардам и поэтам,
начавшим после сорока…)
Когда тебе давным–давно за сорок
И чаще тянет спать,
чем флиртовать,
То, подсушив в пороховницах порох,
Ты начинаешь песенки писать.
Ну а потом и вяло исполнять.
И терпишь музу,
ставшую обузой,
Выносливее, чем зубную боль,
Поёшь, а под гитарой прячешь пузо,
Стараясь не сфальшивить си бемоль,
И остальные: до, ре, ми, фа, соль…
Штурмуя сцену, как глухую стену,
Преодолев пространство и простор,
Срывая голос, жжёшь в ночную смену,
Перегружая пламенный мотор…
Пока твой доктор не подпишет приговор!
И пусть давно внутри тебя поломки
Напоминают часто о себе,
Ты веришь – благодарные потомки
Воздвигнут скромный памятник тебе!
И двинут к монументу по тропе…
Окстись, пророк, не терпящий сомнений,
И знай – в одном гарантий твёрдых нет:
Что внуки, не приученные к чтенью,
С листком стихов твоих не сходят в туалет.
И вновь вернутся к играм в интернет!
Ох, эти внуки, не приученные к чтенью,
Не будут знать, что дед их был поэт!!!
Лето 2012.