Когда я собираюсь жить сначала,
Я вспоминаю Ваше декольте.
Оно такую силу излучало,
Что я огнём светился в темноте.
Я перепутал сложности с азами,
Я замирал, взглянув на Вас мельком.
А Вы невинно хлопали глазами,
Беседуя с каким-то дураком.
И он стоял, напыщенный и гордый,
Глотая Ваши фразы не лету.
Какие-то накрашенные морды
Расхваливали Вашу красоту.
Старания их были не напрасны:
Внимая почитанию толпы,
Вы стали удивительно глупы,
А были удивительно прекрасны.
Не знаю, почему, необъяснимо,
Тяжёлая, сиреневая мгла,
Как знак того, что Вы пройдёте мимо,
Толкала меня выйти из угла.
Но вдруг разбушевались вихри вальса
И, всё смешав, растаяли вдали.
"Вы, может быть, любили португальца,
А, может быть, с малайцем Вы ушли".
Часы забили, душу разрывая,
С холодной злобой глядя со стены.
И, уцепясь за поручни трамвая,
Я проклинал лирические сны.
Но с той поры, когда заноют раны,
И мысли повисают в пустоте,
Я не иду в кино и рестораны,
А вспоминаю Ваше декольте.
1979