Как же он далеко, как уже далеко,
Но не в числах и не километрах.
А в свободно взметнувшемся ветре...
И февральских заснеженных ветках.
И еще - мне вдруг снова легко.
Я вернусь в свою тесную кухню,
К подоконнику, точно к столу.
Здесь пишу, здесь дышу, как в тылу.
И, вдыхая окно да смолу,
Мне вдруг вспомнится - как здесь уютно.
Далеко, ну и черт с ним, пусть злится.
Пусть мне бьется в экрана стекло.
У меня за экраном - окно.
И спасет меня только оно.
Ну а он? Он мне просто приснился.