Он был ленив. Судачили соседи:
Здоров как бык, красавец хоть куда,
А силища! Ему бы на медведя.
А он в лесочек с самого утра...
Да не с ружьем и даже не с корзиной,
И там весь день, порой придет к ночи.
Кто свяжет жизнь свою с таким мужчиной?
Здесь хочешь плачь, а хочешь хохочи...
Поэт - гордится мать, все время пишет,
Ну а сама то стряпает, то шьет.
Вот вырастила лодыря - сынишку.
Одно смущает - вроде бы не пьет.
Он бродит в тишине как детство чистой,
Он слушает о чем журчит родник,
Вдыхает стройных елей дух смолистый,
На русский переводит птичий крик.
И пишет что-то, постоянно пишет -
О родине, любви и красоте..
Такая человеческая ниша,
Есть и другие, только вот не те...
Не издает. Никто не прочитает.
Ну разве только что - украдкой мать...
А над Россией ангелы летают.
Которых он умеет создавать.