Свет в окошке, тепло и весёлые байки,
и заветный графинчик итогом интриг…
А винтовку с наганом под полом сарайки
схоронил про запас мой смешливый старик…
Он рассказывал вкусно и самозабвенно,
вспоминая «при Сталине» и «до войны»,
как мечтал бить врага, но жалел фрицев пленных,
и про то, как не мог нападать со спины…
Про голодный паёк и бедовую юность,
про жигана, что в драке порезал слегка,
и про девку соседскую – «чуть пригорюнюсь,
уж бежит веселить и спасать дурака»…
В нём должно быть почил авантюрный писатель,
он травил анекдоты, рассказывал сны,
в прошлом воин, целинник, кузнец и старатель,
у его биографии поступь Страны…
Он приветствовал жизнь, всё ему было мало:
путешествий и встреч, своих сказок, побед…
Но подкралась болезнь, и его вдруг не стало.
И не стало Страны через несколько лет…
Если окна темны и крюки на всех ставнях,
то грустнеет и самый отчаянный враль,
молодым жизнь воздаст, забирая у старых,
на крутом вираже, завершая спираль…
А потом понесёт, увлечёт, заморочит
и обманет, влача, от сумы до оков!..
Но откроется истина в несколько строчек
только им – перешедшим в разряд "стариков"...