В вагон метро вошел мужик с улыбкой на лице.
Обычный с виду пассажир, в обычном пальтеце.
В руках, газету теребя, он на людей смотрел,
Свой взгляд он каждому дарил и вроде тихо пел.
Тот взгляд, из света и добра, меня коснулся вдруг .
Я в сторону отвел глаза, смутился и смотрю вокруг.
Пытаюсь через стук узнать тот песенный мотив.
И слышу тихие слова: "Помилуй Господи, прости."
Я стал украдкой наблюдать за странным мужиком.
Он чем-то привлекал меня, но был мне незнаком.
Не бел, не сед, не стар, не млад, и шапка набекрень.
Из под пальто блестнул на сердце орден, как мишень.
Герой! И словно сталь по коже. Снова в пол глаза.
Кто он ?.. Был на какой войне?.. Скрежещут тормоза!
Мужик к дверям идет на выход. Подойдя ко мне,
Не прятал он свою улыбку - память о войне.
То не улыбка - шрам ужасный, украсивший лицо!
На миг представил бой и мглу прошитую свинцом.
Разрывы бомб и вой снарядов - адский карнавал.
Он в "Озерках" сошел, а я подумал: - он ведь устоял!
Не спился, не упал, не сдался словно на войне.
Да, проще падать вниз, стоять трудней вдвойне.
И пусть бывает груз судьбы нам тяжело нести,
Прощая, тихо говори: " Помилуй Господи, прости".
Автор:Олег Куракин