Там со строкою будет непорядок -
там лист вошьют в глухую толщь тетрадок,
там выпишут цитату, как бемоль,
бельмом настойчивым.
А суть, а боль, а соль
останется ли где осадком одиноким!
Но что же делать. Отцветают строки,
и выгорают синие чернила.
Но та весна, когда земля царила
на самой дальней из своих орбит,
но голос той сирени говорит
всё явственней душе, и очевидно -
для мира вещного такое не обидно -
что сохранится дрянь, соринка, ветошь,
тот запах, воздух тот, сиреневая ветка,
зеленый дым, и птичий вид реки,
и бабочка на блюдечке руки.
"Благовещенская тетрадь" 2011