Бывало, мы сидели вечерами –
Четыре поколенья за столом.
В кинга, пятьсотку, а февраль коврами
Меж тем стелил за низеньким окном.
И были огорченья и победы,
Домашний неприметный разговор.
Такие уж мы были домоседы,
Любили дом уютный без притвор…
Его уж нет, и сада не бывало.
Недолго после сноса целины
Сирень, я помню, будто ожидала –
Вот мы придём, вдохнём ещё весны.
Да, дома нет. Нет дерева и камня,
Но ты и я, мы всем чертям назло –
Мы, между прочим, сами домом стали
И в нас по-прежнему уютно и тепло.