Хрустя снежком, иду неторопливо
Чинить забор, делов-то на полдня.
Эх, мать честная, до чего ж красива
Природа, окружившая меня!
Чирикают две галки, как подружки,
И неба синь глядит сквозь облака.
И даже жаль порой, что я не Пушкин,
Стишок бы сочинил наверняка!
«Дымок струится, речка в лёд одета,
А воздух вкусный, хоть на булку мажь»
Нет, что ни говори, а для поэта
Мог стать подарком эдакий пейзаж.
Поэт ведь как: проснувшись, примет квасу,
И, знай, пиши, не экономь чернил.
Но я ж вам не какой-нибудь Некрасов,
Вот он, поди, заборов не чинил.
Оно, конечно, иней серебрится,
Вокруг с утра такая благодать!
Пусть мне жена велела не напиться,
А как тут от восторга не принять?!
Живёшь медведем на опушке леса,
Не видишь ни поэтов, ни искусств.
И даже жаль, что я – обычный слесарь,
И нет во мне возвышенности чувств!
Картина А.К.Саврасова "Зима" в обработке Т. Лодзиной