Депрессия? Ну, что Вы... Это - роскошь!
Я не могу себе её позволить.
Мне ближе "Тоска"...
Нннет - тоска,
что бьет наотмашь.
И, вот, побитую, берет в свою неволю.
Но ближе - умозрительно, увы.
Я даже ей отдаться не могу.
Меж мною и тоскою - дамбы... рвы...
Её любви и власти - я бегу.
Бегу возможности покоем насладиться.
А чем тоска не... властный - но покой?
Возможность руки опустить.
И чьи-то лица
оставить позади.
Махнуть рукой
на все, что
мертвой
хваткою
за горло.
На все, чему
так много отдано. И зря?
Как хочется отдаться ей, зарразе -
мне, неподдавшейся -
к исходу января
тринадцатого года.
Век? Какой-то.
И чья-то жизнь - я думала, моя.
Депрессия?
Увольте.
Это - роскошь.
Как мог бы написать о ней Хайям! А я - так... пару слов... заметки ночи. Вдруг кто-нибудь прочтет, кому... хреново. Подумает: "Ну, что плетет?! Не очень, видать её схватило..." Все не ново в подлунном мире и в кругсолнечном миру. Мои слова - заплаткою на рану тому, кто "вдруг" и... "весь я не умру" и... может быть, опять собою стану? )