Порог родного дома есть черта,
За ним нет святости, а только мир холодный,
Царит там вечный Хаос - «суета»,
И каждый встречный в чём-то смутно подлый.
Взгляни на улицу – мы не глядим в глаза!
Боимся встречных, всех подозреваем.
Свои мы проклинаем телеса,
Которые с утра в метро пихаем.
Мы ненавидим каждого вокруг,
И каждый ненавидит нас в отместку,
И даже друг однажды как-то вдруг
На шею нам готов накинуть леску.
Мы забываем про своих детей,
И их кидает в омут суицидов,
Мы здесь рабы! Рабы своих страстей!
Невольники курортов и круизов.
Порог родного дома есть черта,
Вернись в свой дом и обними любимых.
Хоть так ты и не понял ни черта
Из моих слов «прогонных» и «голимых».