Река устала и уснула,
и не журчит, и не поет,
себя в хрустальный гроб замкнула,
прервав стремительный полет.
Чей поцелуй ее разбудит?
Апрель, а может теплый Май,
Ей скажет: "Здравствуй! Лето будет,
Проснись, журчи , бурли, вставай".
И лопнет лед, спадут оковы.
Проснется звонкий ручеек…
И в блеске солнца золотого
Вновь заблестит реки поток.
Она как жизнь - полет, паденье,
здесь рядом гибель и рожденье.