Я бегу от себя. А куда? Не пойму.
И зачем? Не вернуться обратно.
Что ищу? Не доступно уму.
Не даётся в руки. Досадно.
Мне кричат: "Подожди, дурачок!
Не нужны нам стихи и баллады".
Закрывают сердца на крючок,
Получая большие оклады.
Улыбаюсь на колкость. Что поэту хула?
Не пристойна обидчивость мужу.
Я полвека тружусь в неволе стола,
Отдавая за строки всю душу.
_____________
26 января 2013 год.
Василий Росов.