Внутри тихо, снаружи тихо
И как-то это немножко дико
В глазах - память, дыханье - камедь
А в голове пара строчек для стиха...
В холодном поту отрываясь от книги,
Что мерно печатает в грезах сознание,
Так сложно поставить на место все сдвиги
И сконцентрировать снова внимание.
Демоны грез крутят нить своих тканей.
Очнувшись, не знаешь, что - бред или мысли -
Владеют, как куклами, нашими снами,
И ждать окончания просто нет смысла.
То самоуверенно правят мирами,
То слишком покойно примут пораженье,
И не разгадаешь их главную тайну,
Пока не придешь к основному сраженью.
И правда не знаешь: бежать или падать?
Что будет сильнее - мораль или чувства?
Когда за тревогой окажется радость?
Когда одиночество станет не грустным?
И днем зашиваешь вновь двери их ниткой,
Чтоб лезть не посмели в твою пирамиду,
Чтоб эта - последнею стала ошибкой,
Когда оставляешь завесу открытой.
И с новой надеждой коснувшись постели,
Боишься опять опустить свои веки.
Но вскоре усталость проймет твое тело,
И снова искать в занавесе прорехи....