Узор моих мыслей сплетает виденье,
которое в детстве я видел во сне.
То милое детство в объятиях времени
сегодня, как прежде является мне.
Я вижу морщинки любимой старушки,
я чувствую зрелой антоновки вкус.
В том дивном саду я рассыпал игрушки –
я плохо их помню, грущу, оглянусь-
Грущу о любимой потерянной книжке.
Не помню, кто автор, но помню стихи.
И пусть этих строчек я больше не слышу
их славные ноты по жизни прошли!
Чьи ноты, кто автор тех строк позабытых?
Я вижу, я слышу на странных дорогах их звук.
Петляют дороги, но звуки лежат на ресницах,
пиная судьбу объективностью скованных рук!
Сравнять бы дороги линейкою нотного стана
и звук задержать, чтобы автор пришёл…
Я долго иду по пути постижения тайны,
а книгу добра до конца до сих пор не прочёл.
Аншлаг!.. И вся публика бьётся в экстазе!
Я – автор, я в смысл этой тайны пришёл!
Обломками прошлого ручка скользит по бумаге
в сомнении дня, но с великою верой. Нашёл!
Сомненья ушли. Я стою перед залом
с зачитанной книжкой в душе и с игрушкой в руке!
Фанфары гремят! Стонет зал! Но мне этого мало –
мне хочется видеть морщинки на добром лице!
Декабрь 2002