СКРИПКА АМАТИ.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Тихо плачет скрипочка Амати,
И печален этой скрипки лик,
Как бы ей до той стены добраться,
Этот зал прекрасен но велик.
Тонкий звук почти ещё ребёнка,
Пролетел сквозь золотистых груш,
Этот голос был такой высокий,
Словно вышел он из человечьих душ.
Страдивари, или друг Амати,
Были часто в роли палачей,
Не стесняясь знаменитой знати,
Получили имя скрипачей.
И летят по миру музыканты,
Грушевое дерево поёт,
И его знакомые раскаты,
Продолжают уходить в народ,
И гордиться скрипка чудной статью,
Рядом с ней поёт виолончель,
Страдивари, или друг Амати,
Заглушают нежную свирель.