Нет утонченнее созданья, чем поэт:
Изгиб бедра, иль даже тень, бывает –
Бесплотной нимфы смутный силуэт
В экстаз его блаженный повергают.
Нет романтичнее созданья, чем поэт:
В романы трансформировать способен
Банальные интрижки сей эстет,
Он в этом несравним и бесподобен.
Я ж не могу летать уже во сне,
Я трезв и стар, и ныне чую кожей
Потуги стервы меркантильной мне
Продать свою любовь. И подороже.
Нет невротичнее созданья, чем поэт:
От слезок забеременевшей девы
В душе его чувствительной в ответ
С печальным звоном лопаются нервы.
Меня же больше пустяками не задеть –
Провисли струны нервов уж свободно,
И мне, как в детстве, даже не суметь
Заплакать над собакою голодной.
Яд правды жизненной сердца калечит нам.
Душою детской и ранимой не меняться
Назло нас разрушающим годам
Способны лишь поэты, может статься.
А, значит, лира лишь у избранных звучит,
Поэтов, как и шельм, бог все же метит.
По ряду вышеназванных причин
Попасть мне на Парнас уже не светит…