Ломаешь позвоночник,
становясь совсем бесхребетным,
ее руки тебя обнимают,
как ветки
векового дерева,
ты - обычный поэт-полуночник,
ничего не принимающий на веру,
одинокий странник с тысячей шрамов,
ее губы обдают сладким дурманом
бесконечного количества выкуренных сигарет...
Сколько прошло уже лет
с тех пор, как ты впервые увидел
ее плечи?
Ты ведь предвидел -
время не лечит,
а теперь у вас слишком много между,
ты привык видеть ее без одежды,
и это, пожалуй, стало слишком естественным,
ты объясняешь ей жестами,
как ты устал,
ты так долго ждал
этой третьесортной свободы,
эти годы
шли и бежали,
а ты в зимнюю спячку впал,
и тебе стали тесны ее объятия...
Как же вы были молоды,
а теперь - слишком холодно,
хватит друг друга пытать,
вам больше уже не стать
незаменимыми,
ваше будущее написано по воде вилами,
ничего уже нет.
"Привет,
мы были такими красивыми,
когда-то, в другой вселенной,
а теперь стали пленными
собственных судеб,
а давай просто не будем?..
Больше не надо...
Мне не хватает слога.
Нас стало так мало...
Или же слишком много."