Мысль порой – изотопы урана,
где значенье имеет лишь доза…
Мир опять спасают с экрана
перекаченные без мозга.
И писатель им – не учитель,
только глянец объявлен культом…
Обыватель – зевающий зритель –
тот, что ищет смешное пультом, –
не дослушает, закрываясь,
в свою раковину иллюзий,
жизнь, кремируя словом «радость», –
в тёплом море легко медузе…
Там дрейфуют скользкие сгустки,
наслаждаясь волной и ленью,
в мир вплывают люди-моллюски
без ума, труда и терпенья…
Им так проще, море как грелка,
в жизни грезится беспроблемность,
есть питьё, не пуста тарелка,
секс на раз, не надо про ревность,
если бой, то только лишь с тенью,
вместо веры, предполагая…
Ни борьбы, ни преодоленья,
ни любви – она напрягает…