Я ожидаю сильной грозы.
Я замираю, благоговея.
В небе не сыщешь уже бирюзы:
Серые клочья летят, свирепея.
Пыль догоняет легко небеса,
Низкое в грозы роднится с высоким.
Будто бы слыша судьбы голоса,
В дереве старом замедлились соки.
В дупла и норы запрятался страх,
Мысли несутся испуганной стаей,
Не останавливаясь на словах,
Вдруг эволюцию опровергая.
Так и придётся свой дом превратить
В узкий пролом, где нельзя повернуться,
И до скончания битвы просить
Снайпера всё-таки вновь промахнуться.