Ночь. Бессонница. Секунды, как враги,
Долбят в темя под напев метели.
Выстрелить в башку бы, чтоб мозги
Вместе с болью к черту улетели.
Голова, как старый котелок:
Гулкая, чугунная, пустая.
Я лежу и пялюсь в потолок,
На висках снега блестят, не тая.
От окошка льется лунный свет,
И звезда мерцает, как окурок.
Кто-то скажет про меня: «Поэт!»,
Только я-то знаю, что придурок.
Что живу шестой десяток лет,
Что зарос коростою грехов.
Боль, что мозг пронзает, как стилет,
Обращаю строчками стихов!