Однажды сдохнет совесть
бродяги-иноходца.
В хлам пьяная от крови,
душа с цепи сорвётся
на волю, на удачу,
вперёд, по бездорожью,
туда, где тень не плачет,
и где не пахнет ложью,
от скуки прочь и лени,
от безнадёги вялой.
Чтоб море - по колено,
и чтобы шторма - мало...